Bad Dog

Las manos de uno de los hombres se posaban en la garganta de K. Se revolvió pero sus mandíbulas no cedieron. Se oyó el crujir de los huesos del brazo, seguido del grito agudo de la víctima. El hombre soltó al animal, tomó su arma y cortó cartucho. Se disponía a matar al can cuando sonó el silbido. La fiera soltó al pequeñajo y se sentó, obediente. Ambos miraron a la mujer sorprendidos. La pistola apuntó hacia ella, que se limitó a chasquear los dedos teatralmente.

K atacó de nuevo, esta vez, a los testículos del pistolero.

 

NOTA: Este es uno de los microrrelatos mencionados con los que participé en el Getafe Negro. - CGG

Egoísta

Las manos de uno de los hombres se posaban en la garganta de K. Este sujetó las muñecas de su agresor pero era inútil, el agarre era férreo. El gorila lo elevó, deslizándolo por la pared, sus pies se despegaron del piso mientras su vista comenzaba a nublarse. El otro tipo parecía aburrido, se llevó un cigarro a la boca y sin encenderlo comenzó a hurgarle el bolsillo del saco. Lo encontró enseguida. "No puede ser" - pensó. De inmediato se dio cuenta de la gravedad del asunto. Sacó su pistola y poniéndola en la sien del grandote abrió fuego. K boqueaba mientras se liberaba de las manos que hacía un instante lo aprisionaban.

- "¿Porqué...?" - comenzó a preguntar.
- "Esto no se comparte." - dijo el pistolero mientras le ponía el cañón en el cuello. - "¿dónde lo has conseguido? ¿dónde está la parte que falta?"
- "Tú lo has dicho. No se comparte."

Un nuevo disparo sonó en la noche.

 

NOTA: Este es uno de los microrrelatos mencionados con los que participé en el Getafe Negro. - CGG

Sí... soy un necio!

Gracias a mi amiga Gloria Garcia, quien tuvo a bien enviarme información sobre Getafe Negro, el festival de novela negra de Madrid. Yo no lo conocía y fue grato hacerlo, ya que duré algunos años pensando únicamente en la Semana Negra de Gijón. Ahora quiero conocer más!
Getafe Negro ofreció la oportunidad de participar en un certamen de microrrelatos. Las bases de participación eran algo ambiguas. En la página oficial decía, entre otras cosas, que los participantes debían ser residentes en España. Pero en la forma de registro, hospedada en el sitio de www.escueladeescritores.com decía que no importaba el lugar de residencia. Con esto, decidí participar.¿Para que, si ya estaba yo convencido de que esas cosas sirven solamente para chiquear a los compas de los organizadores y para que éstos últimos se hagan de prestigio? Bueno, esa idea no habrá quien me la quite. Sin embargo lo chido es que sirvió como detonante para que yo pudiera sentarme un rato a escribir. Además este año la República Checa fue el país invitado del festival y como homenaje a su máximo exponente, Franz Kafka, y a una de sus obras maestras, El proceso, la base principal del certamen fue utilizar una de sus últimas frases en los microrrelatos de género negro: "Las manos de uno de los hombres se posaban en la garganta de K.". A partir de ahí, se disponía de un máximo de 150 palabras para completar la historia. Un buen reto, y con esta motivación puse manos a la obra y escribí un par. Fue divertido, de modo que los pondré a consideración de los amigos que visitan este sitio.Gracias!

Temporada de Calaveras 2012 - Emilio

Emilio González

Presurosa la Muerte buscaba
por todos lados al bandido.
Por ningún lado lo encontraba.
Estaba bien escondido.

Emilio está muy callado.
No quiere ya otro tropiezo.
Tarde tiene anotado
que lengua guarda pescuezo.

No va al Palacio de Gobierno,
tampoco a Casa Jalisco.
De tanto recuerdo materno
ya lo tienen muy arisco.

Ya en los medios no declara
y por lo menos es ganancia
que no esté enseñando la cara
publicando su arrogancia.

El que no hable está muy bueno,
más sus actos son muy fieros,
pues del erario abusa sin freno
dando prebendas a terceros.

Logró que este sexenio
rayara en lo circense
y que lo llamen con ingenio
"El Medioevo Jalisciense".

Ni la resaca ni el asquito
le imponen alguna censura
para acompañarse del mojito
en estos meses de clausura.

Se acerca el Día de Muertos
y está llegando la hora
de desfacer los entuertos
que nos hizo este malhora.

No hago otra cosa que pensar en ti

No hago otra cosa que pensar en ti.
Por halagarte y para que se sepa,
tomé papel y lápiz y esparcí
las prendas de tu amor sobre la mesa.

Buscaba una canción y me perdí
en un montón de palabras gastadas.
No hago otra cosa que pensar en ti,
y no se me ocurre nada...

Enciendo un cigarrillo, y otro más.
Un día de estos he de plantearme
muy seriamente dejar de fumar
con esa tos que me entra al levantarme.

Busqué mirando al cielo inspiración
y me quedé colgao en las alturas.

Por cierto, al techo no le iría nada mal

una mano de pintura.

Miré por la ventana y me fugé
con una niña que iba en bicicleta.
Me distrajo un vecino que también
no hacía más que rascarse la brageta.

No hago otra cosa que pensar en ti,
nada me gusta más que hacer canciones.
Pero hoy las musas han pasao de mi.
Andarán de vacaciones.

No hago otra cosa que pensar en ti,
pero los versos huyen de mis manos.
Y es que las musas han pasao de mi.
Se habrán ido con el Nano.

- Joaquín Sabina